Columbus

Atravesábamos el mar Océano acompañando a Cristóbal Colón; seguíamos la dirección en la que se esconde el sol, rodeados de sal y soledad. Durante días y más días.

    Yo era el encargado de la cubierta, debía mantenerla ordenada y pulcra en aquel mar que, sin dar aviso alguno, cambió su agua cristalina y reflejo del cielo por café; su espuma era signo de la frescura del café recién preparado esperando a ser bebido con ansiedad. Lo miramos desde arriba, deseando que la cáscara de nuez que era el casco de nuestra carabela resistiera el calor y el azúcar que le rodeaba.

    Los hombres estaban descontentos, ningún ave nos seguía ni marcaba en qué dirección se encontraba la tierra hacia la que nos dirigíamos, y la que dejáramos quedaba ya demasiado lejos para retroceder. Pero la guarida del sol debía de encontrarse cerca, al menos más cerca que antes, por eso las estrellas se despedían y se alejaban de nuestra visión, la noche se tornaba impenetrable y el calor agobiante.

    Los marineros estaban molestos conmigo porque no les permitía hacer nada fuera de lo común. Quería estirar sus alas, desperezarlas en el cielo sin nubes, correr sobre el café, competir por quién saltaría más alto en aquel mar, nadar entre los innumerables tentáculos de las bestias que acompañaban nuestro navío. Nada de todo eso podía permitirle por explícita orden del Almirante Colón, eso les enojaba y tornaban su frustración hacia mi persona, como si fuera culpa mía que la maldita tierra no apareciera, como si el esquivo Imperio del Sol Naciente hubiera movido su isla.

    Les impedí saltar hacia el mar cuando la rancia ración de comida se tornó insuficiente para todos. Fue entonces cuando se desató el motín. Me golpearon, me metieron en un sucio saco de piel y me arrojaron por la borda gritando a los cuatro vientos, los siete mares y las treinta y dos direcciones universales, que eran desperdicios.

    Desde entonces, mi bolsa y yo nos hundimos, nos hundimos más y más, en olvido.