Piropeador

Pertenezco, en cuarta generación, a una familia dedicada al hermoso arte del piropo. Luego de años de diversos entrenamientos en poética, rima, cultura popular y lenguaje, cada hombre de mi sangre sale a la calle a demostrar sus saberes, su picardía, su encanto.

Tradición comenzada por mi bisabuelo, que de esta forma conoció a mi bisabuela; la madre de mi abuelo. Su hijo fue quien mejoró el desarrollo de la técnica a lo largo de su longeva vida. Vivió casi noventa años e incluso en sus días finales no dejaba de robarles sonrisas a las enfermeras del geriátrico.

Sus últimas palabras fueron dedicadas a sus recuerdos sobre los sinsabores del amor, el rencor, la pasión y la piel, mucha piel, sobretodo piel; como repitió varias veces. Es una suerte que la abuela, su esposa, no estuviera allí para escucharlo hablar de ese modo.

Mi padre era bueno, no tanto como su padre, pero mantuvo el honor y la fama de la familia bien alto casi sin problemas. Claro que la suya fue una época en la que todo podía suceder y en la que las maravillas todavía tenían lugar.

En mi caso, como no podía ser de otro modo, me las vi negras. Las mujeres ya no caminan por las calles regalando su belleza, prestando oídos a las frases lisonjeras ni a las de verdadero amor. No.

A decir verdad ya nadie escucha nada en la calle. Hay mucho ruido, mucho tránsito, muchas obras en construcción, es cierto. Pero quien dio la estocada final a mi profesión fue algo mucho más pequeño, más moderno; desde su aparición mis palabras ni siquiera son atendidas para confirmar su rechazo, mucho menos para su aceptación. Conseguir una mujer del mundo de hoy pretendiendo utilizar solamente la propia habilidad para la conquista resulta imposible.

Las mujeres aún pasean por las calles, es verdad, pero sus oídos no son míos, fueron usurpados por un competidor que ni mi padre, ni mi abuelo, ni siquiera mi bisabuelo, hubieran hubiera jamás imaginado. Por eso mismo:

¡TE MALDIGO ipod! ¡Máquina infernal por condenarme al celibato!