Anhelo insatisfecho

Las paredes del cubículo no eran lo suficientemente altas, gruesas ni nada parecido para aislar, aunque más no fuera mínimamente, los sonidos del resto del salón. Mucho menos esos sonidos agudos, desgarradores, chillones en los que se convertía la voz humana cuando las personas adheridas a ella poseían por intrínseca naturaleza las mismas características. Con los años y las experiencias, detestar a las personas se volvía más fácil y la tolerancia era casi un deporte de alto riesgo para la salud.

    Había intentado minimizar el impacto de ruido semejante, pero allí no podía poner música para disimularlo porque resultaría una molestia para los demás, no podía usar auriculares porque no escucharía si alguien le llamaba, lo hacía el teléfono o la alarma contra incendios comenzaba a sonar por sobre los demás sonidos. Los tapones que utilizaban los nadadores tampoco resultaban útiles y al no ser una persona por demás creativa, no se le ocurrían otras opciones para reducir el impacto de aquella voz sobre su persona.

    Aquella voz, porque solo una de entre todas esas voces, le resultaba particularmente molesta, insidiosa, insistente, penetrante, al nivel de alterar sus nervios y de hacer de su trabajo algo todavía más penoso y lento. Aquella voz era una voz de mujer, por lo que no podía quejarse para no ser señalado con alguno de los calificativos generalmente utilizados en estos casos. Lo que sí podía hacer era solicitar el cambio de cubículo, cosa que realizó con insistencia alegando las razones más irrisorias sobre la luz, el calor, el frío, la calefacción, la ventilación, la ubicación de las ventanas, la cercanía o lejanía del baño, la cocina, las escaleras, la impresora, la máquina de café, la oficina del jefe, las corrientes de aire cuando se abrían las puertas del ascensor. Daría y diría cualquier cosa con tal de alejarse de aquella voz que hablaba, hablaba y hablaba y no estaba seguro de que tuviera tanto para decir, ni siquiera cuando repetía una y otra vez el breve discurso con el que les obligaban a responder cada llamada. Ni siquiera así se hablaba tanto como lo hacía esa voz que taladraba su conciencia y lo hacía ansiar el final del día y la posibilidad de la huida.

    Las palabras se descomponen en sílabas, letras, fonemas, sonidos, frecuencias que no significan nada, que pierden todo valor e importancia. La única función que persiste es la de repetirse, como un eco, hasta el infinito buscando vencerlo, quebrarlo por dentro, haciéndole saber que aquello iba más allá que la peor de las torturas posibles, que era algo por completo inhumano además de cíclico como un castigo divino.

    Silencio. Ese era su anhelo, tan simple como insatisfecho, de un poco de silencio y nada más. Y si algo como eso no era posible, aun cuando nadie le aseguraba que no seguiría ansiando el mismo silencio que se le negaba en vida, deseaba la muerte.

Quien haya sido el inventor de esta forma de 

organización del trabajo de oficina merece arder

 por el resto de la eternidad en un pozo de brea.