El sentido de la vida

Siendo pequeño tuve la ocurrencia de lamer la punta de mis dedos índice y mayor antes de pasarlos por sobre un tomacorriente para ver qué se sentía. Esperaba algo como una recarga automática de mis energías, porque ese día estaba muy cansado, o que todo lo que aprendiera en la escuela cobrara algún sentido, tal vez que mi sangre fluyera en la dirección contraria o ver a través de las paredes. Esperaba, en fin, que ocurriera algo que finalmente no sucedió porque los tomacorrientes son cada vez más seguros y la vida doméstica cada vez más aburrida.

    Habría continuado más o menos igual por el resto de mis días de no haber sido porque, de casualidad mientras hacía otra cosa, encontré el sentido de la vida. Eso que atormenta a los filósofos desde el inicio del pensamiento, eso para lo que se han pensado tantas respuestas con mayor o menor sentido, eso que muchos omiten pensar para no amargarse al descubrir su incapacidad para pensar algo con cierta coherencia, eso que muchos responden como queriendo sonar graciosos “hacia la derecha” o “hacia la izquierda” o “hacia allá” y señalan en cualquier dirección con la mano. En definitiva, por pura y mera casualidad, acababa de encontrar eso mismo.

    Dejé lo que estaba haciendo en ese momento, que pasó a tener una importancia cercana a la nulidad, para anotar la fórmula de la felicidad, la respuesta a esa cuestión milenaria, que me haría conocido a nivel humanidad una vez que todos conocieran y aceptaran mi mensaje.

    Estaba tan feliz que olvidé el resto de mis deberes correspondientes al turno de trabajo obligatorio. Esto llamó la atención del encargado de la sección en la que me encontraba esa semana, quien rápidamente se apersonó en el habitáculo. Me encontró, según su recuerdo, apenas cubierto con unos calzoncillos no del todo limpios, apestando como un jabalí ―lo busqué en un diccionario y resulta ser alguna clase de animal que, al parecer, apesta―, de pie y con la mirada perdida balbuceando incoherencias mientras escribía frenéticamente sobre una servilleta de papel. Cuando logré salir de mi estado de exaltación le expliqué lo que acababa de sucederme, el descubrimiento al que recientemente llegara y como ya no podía seguir ocupado en mis tareas sino que debía ser relevado de ellas para poder escribir sobre mi descubrimiento.

    El encargado de la sección se sorprendió porque no sabía que yo supiera escribir, conocimiento innecesario para la realización de las tareas que se me asignaran, según dijo. Luego me pidió que le explicara cuál era el descubrimiento del que hablaba.

    Le mostré mis notas originales, manchadas de sudor y grasa de la pizza aceitosa que nos dieran de almuerzo, sin intentar reprimir mi sonrisa, mi alegría cercana al éxtasis porque era incapaz de algo como eso.

    El encargado miró el papel durante un largo rato, leyó y releyó mis notas sin que su expresión de perplejidad se modificara en lo más mínimo, podía percatarme de esto por el movimiento de sus ojos aunque yo no sabía que él supiera leer. Pero se demoraba en aceptar mi descubrimiento y mi ansiedad era mucha.

    ―Esto podría cambiar a la humanidad, es un paso adelante hacia la realización de la especie. Como el descubrimiento del fuego, la sopa con pan, el sexo por placer y el helado que no engorda. ¿No le parece?

    ―No ―respondió secamente. Y si en lugar de su respuesta me hubiera golpeado la nuca con una barra de hierro, el golpe me hubiera dolido menos.

    ―Pero… ―intenté defenderme de alguna manera sin saber cómo.

    ―Usted no entiende. Por eso está destinado a tareas manuales y no en los niveles intelectuales. Estas cuestiones están por fuera de sus capacidades, de sus posibilidades.

    ―No entiendo.

    ―Es lo que acabo de decirle en la línea de diálogo anterior: Usted no entiende. Ya nadie pierde el tiempo buscando repuestas a estas cuestiones vacías e innecesarias.

    ―Al contrario, creo que es algo muy importante.

    ―Ya no lo es.

    ―Pero, ¿por qué? ―dije sintiendo que mi esfuerzo, mi vida, mi ser, había sido y era en vano y que, además de eso, se acumulaban las tareas pendientes.

    ―Es sencillo, aunque no lo entenderá. Se lo diré y luego dejará de perder tiempo para volver a trabajar ―dijo guardando la servilleta en uno de los bolsillos―. El sentido de la vida es que la vida no tiene ningún sentido.

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En el N°97 de la Revista digital El Narratorio, se publicó el relato No se gana sin antes haber perdido.

Pueden pasar a leerlo.

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