Crónicas Charrúas # 06

El ómnibus me dejó frente a uno de esos locales de comidas rápidas de la gran M amarilla que, a pesar de ser mediodía, estaba tan desolado como el resto de la calle. Como bien podría estarlo el resto del mundo.

            —¿Esta es la terminal de Atlántica? —pregunté en voz alta, pero nadie me respondió. Algunos de los pocos que masticaban sus hamburguesas me miraron de reojo antes de continuar atorándose las venas con grasa.

            Guiado por lo que recordaba haber visto mientras el ómnibus ingresaba al pueblo, me dirigí hacia el mar, a la playa, al sol, al lugar donde debían encontrarse los que faltaban en aquel extraño lugar. Sin olvidar que extraña era, también, su playa.

            Como una hondonada, la arena penetra en el mar casi en picada; la extensa playa se perdía a lo lejos, en lo que debía ser el este y el oeste, porque creía estar mirando hacia el sur, aunque nunca supe utilizar una brújula ni ubicarme en cuanto a los puntos cardinales.

Si mirabas desde el borde de la última calle del pueblo había unos ¿diez, quince metros? de altura. De un lado la civilización, en la altura; del otro la playa, a la distancia. Levanté un pie para dar ese pequeño salto, ese diminuto paso hacia la felicidad siempre prometida, siempre frustrada, que me esperaba allí abajo.

            Sin poder evitar que fuera de otro modo, pisé mal, resbalé sobre la arena seca que cubría el final del asfalto y caí, sin posibilidad de hacer equilibrio ni de sostenerme siquiera con una raíz reseca de algún árbol, ni cosa parecida, hasta que la propia inclinación del suelo me detuvo.

            —Gracias por la bienvenida, Atlántida —murmuré antes de que mi cabeza se llenara de arena.

Para que tengan una idea, si es que no conocen, 

así se ven las playas de Atlántida (algunas, no todas):