Hasta pronto Adam

Ciertas noticias duelen más que otras. Son las que impactan de una manera en los cimientos de nuestro ser que resulta imposible de explicar —o comprender— cómo es ello posible. Sin embargo, sucede de la manera más inesperada. Tragedias mayores acontecen, traumas que pocos podrían superar y que en nada nos afectan; son otras situaciones, mínimas e inesperadas, las que se visten con los ropajes más devastadores.

            De nada sirve armar una lista con las situaciones más atroces que deberían realmente afectarme, porque poco aportaría a mi particular sentir y, en verdad, tampoco viene al caso. Y es que lo personal tiene una característica singular que lo vuelve individual y perturbador en cierto modo, porque todos estamos un poco perturbados aun cuando no queramos aceptarlo o nos preocupemos más por negarlo que por aceptarlo.

            Es cierto que, viviendo aislados en el extremo del mundo, llegué tarde a su mejor obra —algunos sostienen que se trata de su única obra, no discutiré con ellos—. Un cuarto de siglo después de su estreno, veía sus inverosímiles y coloridas aventuras en una televisión plagada de aburrimiento y formalismos. Varias generaciones quisimos ser como él; supongo que la de los finales de la década de 1980 habrá sido la última, allí se cortó la cadena. Fue entonces cuando la luz se volvió oscuridad, la alegría se tornó en pesadumbre y la diversión comenzó a parecerse demasiado al dolor como para poder disfrutarla.

            Años transcurrieron, incluso habrá quienes piensen que fue lo mejor que pudo haber sucedido, acumular cantidad de años entre eso que fue y esto que se es ahora. El tiempo, por su parte, nunca dirá nada, continuará avanzando en silencio, como siempre lo ha hecho.

            Un mundo más tarde, luego de uno o dos intentos de cumplir con los mandatos sociales autoimpuestos, con una sucesión de fracasos cotidianos y una rutina detestable e inestable solo cuento problemas de salud que ni siquiera deberían de ser una preocupación. El fiasco se refuerza al ver cómo se replican una y otra vez los mismos guiones en la televisión local —por no hablar de las mismas personas no sabiendo fingir frente a las cámaras—, con actividades repetitivas, elecciones que no representan ninguna posibilidad de opción y un vocabulario cada vez más reducido. Los días luciendo un poco más grises cada vez y la amenaza de un definitivo final, nos llevan a ocultarnos de muchas cosas, de las que tienen valor real o figurado. Aún cuando sea lo mismo, porque todo valor es relativo.

            Un día como cualquiera de los descriptos en el párrafo anterior, nos llegó la noticia de su muerte y ya no fue un día más. Imposible que lo fuera.

            Se transformó en un día para rememorar la infancia, lo vivido en ese pasado que no volverá, lo que se fue y lo que se perdió en el camino. Un día o dos, tal vez tres, de nostalgia, de añoranza y de melancolía, de revisar viejas diapositivas de memorias luminosas y alegres, felices y vivaces.

            Días de recuerdos que acabaron en una ridícula epifanía de autoconocimiento mezclado con toques de hedonismo y algunas pizcas de otros condimentos que no vienen al caso. Momento que llegó luego de hurgar en la memoria y aceptar, de una manera u otra, por propia voluntad u obligados por las circunstancias, que, después de todo, esa infancia que pretendíamos recuperar, esa infancia que es mi infancia y la de muchos otros, lleva años muerta. Y esta despedida no hace más que echar sobre tantos recuerdos, sobre mi memoria, una palada más de la siempre necesaria tierra del olvido.

            Hasta pronto Adam West, te llevas contigo la mayor parte de mis alegrías. Espero que las disfrutes tanto como supe disfrutar de tus aventuras.

Ya quisiera más de uno tener semejante bronceado... 

Y no hablar de esas tablas