Mis vivencias metaliterarias

En los orígenes (míos (si, en plural)), solía considerarme algo así como una versión masculina, además de carente de gracia, de la pequeña Dorothy buscando el camino de regreso al hogar a lo largo y a lo ancho de la extraña tierra de Oz. El único inconveniente era mi incapacidad a la hora de hallar mi propio camino, quizá porque sabía que no había un hogar al cual regresar. Reconozco que el esfuerzo por encontrarlo (el camino y el hogar al final de él) tampoco fue tanto, era más bien una cierta inercia de algún movimiento comenzado milenios antes y que, justamente en mí, comenzaba finalmente a agotarse.

            Con los años fui creciendo (aquí debería de ser un poco más específico, pero tampoco creo que sea necesario, también necesitaba alejarme de la canción que utiliza ésta misma frase, se entiende), volviéndome viejo y mucho menos imaginativo en algunos aspectos importantes (según los otros) de la vida. Ante realidad semejante, nadie dudó en comentar mi parecido con el espantapájaros, quien buscaba obtener un cerebro y ser, de esa manera y al menos en apariencia, inteligente. Claro que la academia se negó siempre a entregarme uno de sus títulos mientras no pudiera acreditar cómo había obtenido mis conocimientos. Pero Estudiando, perejil, no era la respuesta que buscaban.

            En otro tipo de cuestiones (por esa misma época, tal vez también un poco antes y un poco después), me consideraba a mí mismo el león sin valor. Porque nunca me decidía a mostrar mis colmillos ni mis garras para defender lo que por derecho o conquista (o derecho de conquista en algunos (contadísimos) casos), se suponía que era mío. Tampoco es que me dejara pisotear, sino más bien dejaba que se hicieran las cosas del modo que más perjudicial resultaba a mis propósitos. Claro que, del león, ni siquiera la melena.

            El camino nunca dejaba de extenderse. Tanto que luego de un tiempo que no podría poner en palabras (para que no se me señale como alguien demasiado viejo para esto), comencé a sentirme como el hombre de hojalata que buscaba, entre otras numerosas cosas, un corazón propio. Aquí no importaba mucho la calidad del mismo, ni la manera de conseguirlo, con tal de que no volvieran a quitármelo. Creía (creo), que era lo único que me faltaba (falta (faltará)) para estar, por decirlo de algún modo, completo. En este caso se contaban con los dedos de una mano, mutilada, la cantidad de personas dispuestas a ayudar (como siempre, porque para qué continuar mintiéndonos).

            Podría haberme sentido también un poco como el Mago. Después de todo era un hombre perdido en tierra extraña, solo, aislado, separado de quienes le rodeaban y sin medios para regresar quién sabe dónde (dudo que él mismo lo supiera antes de encontrarse con Dorothy). Pero mi lugar de pertenencia, como dije antes, nunca fue algo de mi predilección, así como mi magia nunca superó la etapa de la destrucción (que no construcción) de ilusiones propias y ajenas. Casi siempre de estas últimas.

            Por lo que, luego de tanto caminar, viendo que los ladrillos no siempre fueron del todo amarillos, tengo por seguro que nunca sabré qué demonios se esconde del otro lado del arcoiris. Y, de lo que nunca podré dudar, es que incluso Totó, la mascota de Dorothy, es un ser más noble en sus acciones que lo que jamás lograré ser.

El perro no quiso salir en la foto...