Año Dieciséis, Semana cuarenta y dos

¿Puede vivirse escribiendo diez páginas en todo un año? Es probable es que la respuesta sea negativa, máxime si al mirar hacia atrás recordamos que lo normal era escribir esa misma cantidad en un único día. Pero el tiempo nunca deja de pasar. Es cuando intentamos convencernos de que estamos haciendo absolutamente todo cuanto podemos para continuar con una actividad que, sabemos, es lo único que nos mantiene cuerdos dentro del sistema social en el que nos tocó vivir. Un sistema que, por más que lo intentemos, no quiere ser cambiado, al menos no por nosotros, no en este momento.

            Acumulo horas que paso intentando hacerlo, queriendo escribir y lo único que obtengo es una hoja tan en blanco como se encuentra la fuente de mis ideas. ¿Dónde quedó todo eso? ¿Dónde lo perdí que no me dí cuenta de ello?

            Sólo me quedan esas diez páginas escritas en el último año que buscan tener algún sentido y que, al volver a leerlas, puedo darme cuenta de que no lo tienen. La creatividad, la literatura, las palabras que me quemaban de tal modo que era imposible negarme a escribir, eso es lo que busco.

            Por algo este blog parece haber quedado de lado, en segundo (o tercer) plano, estas últimas semanas mientras intento lidiar con tanto bloqueo.