Pasan los años

Mirándome en el espejo ésta mañana sentí que no me reconocía en ese reflejo. Sabía que era yo mismo quien me miraba. Pero solamente lo sabía porque conocía el funcionamiento del espejo, no porque aceptara que ese rostro era el mío y el de nadie más. Quién es ese extraño que me mira a través de este vidrio, pensé. Y ese extraño no era otro más que yo.

            Aún con restos de jabón sobre los pómulos, pensé en cuánto tiempo llevaba sin percatarme de nada. Rastro alguno podía hallar en ese rostro arrugado, con signos de tristeza y ansiedad, de combates y derrotas, de quien supe ser. ¿Qué había sido de mi juventud, de mis sueños, mis deseos y mis amores? Lo había perdido todo.

            Dudé de que el espejo funcionara correctamente. Aquel no podía ser yo, no tenía que ser yo sino alguien más, algún otro, observándome, como yo le observaba a él. Pero allí no había nadie más, estaba solo. Era una pared o que observaba y no una ventana. Las arrugas en torno a los ojos, el rictus casi permanente en la comisura de la boca y el cansancio marcando cada gesto, copiaban cada uno de mis movimientos.

            Los años pasan, pensé repitiendo una sentencia que nunca hasta ese momento tuviera sentido para mí. Los años pasan, dije en voz alta sin que ni el eco de mis palabras me respondiera, solo el silencio que me acompañaba desde siempre.

            Los años pasan, repetí.