Indicios

Prácticamente es imposible producir algo de calidad a partir de cada cosa que pretendemos utilizar. Cada nota que emita nuestro rústico instrumento musical favorito nunca será parte de una genial sinfonía (inconclusa o no). Así como cada parlamento en altisonante tono redactado, jamás será incluido en una inmortal obra de teatro.

            Lo ansiamos, pero somos incapaces de lograrlo. La decadencia, el aburrimiento, la duda, siempre rondan junto a nuestros pasos. Algún día querremos repetir ese gesto magistral que nos condujo a la gloria, pero apenas lograremos una mueca sin sentido ni sentimiento.

            Comenzaremos a dudar antes de encontrar la respuesta correcta. Las ideas fluirán más lentamente mientras nuestros cansados ojos, que aún no lo han leído todo, pretenden un descanso que no estaremos dispuestos a darles. Las articulaciones dolerán y el saber comenzará, también, a pesar sobre nuestros hombros. Como si cada cosa comenzara a disponerse para un único fin.

            Los juegos de palabras perderán su brillo y las teorías serán refutadas. Cuanto alguna vez forjamos a nuestro alrededor será puesto en duda. Y, así como creímos ser capaces de lograrlo, comenzaremos a negar dicha posibilidad.

            El día que por primera vez reconozcamos que somos incapaces de hacer aquello que supo identificarnos, ese día y no antes, no después, ese día, comenzaremos a morir.