Las distancias resultan abrumadoras, imposibles
de lograr. Estirar mi mano para tocar las superficies de cuanto me rodean es
inútil, soy incapaz de hacerlo; tanto el menor como el mayor intentó están
condenados, por igual, al fracaso.
Porque
soy el fracaso de cuanto intento.
Todas
las cosas simulan lejanía; las palabras son susurros aun cuando veo cómo se
esfuerzan en gritar junto a mis oídos.
El
universo se consume, se apaga, se termina, todo tiene un final, todo termina.
Que duro es comprender que no es eterna la vida, es pura fantasía. Tanto que ni
siquiera puedo imaginar de dónde provengo.
Por
momentos una luz brilla con mayor intensidad, pero luego todo vuelve a la
normalidad. ¿Qué es la normalidad? ¿Qué es este mundo? ¿Qué es la luz?
Frío
y calores intermitentes, el roce de algo (ignoro qué) contra la piel de mi
estómago. Calor, el fin de la caricia, frío. Una luz fría, una palabra cálida.
Un aroma, creo que lo conozco, como a flores muertas olvidadas en un jarrón
dentro de una habitación cerrada. O en campo abierto, lo mismo da.
Parpadeo
para que mis ojos dejen de arder, pero no lo hacen. O tal vez lo hayan hecho,
pero no noto diferencia alguna. Ese nivel de detalle está más allá de mi
percepción.
Temo
a la muerte, como todos, como nadie, porque es mi temor y sólo yo lo comprendo
a la perfección. Yo y nadie más que yo. Mi mente me engaña, me traiciona, me
convence de que cosas que nunca han estado allí están, ahora mismo, junto a mí.
Una
caricia, la presión de otra mano.
Un
beso, la presión de otros labios.
Mi
corazón, mi corazón, yo, apenas lo resistimos.
3 comentarios:
No podría imaginar la vida eterna, no podría.
Saludos
El texto se lee como uno de esos sueños en los que uno quiere correr y de pronto es muy pesado o muy lento y no puede. O cuando uno quiere gritar pero no sale la voz, no se puede ni siquiera tomar aliento.
Es decir, se lee con desesperación.
"Soy el fracaso de cuanto intento."
Tremendo. Tal vez me quede despierta un buen rato esta noche. Por si acaso.
Abrazos.
Malquerida: Muchos lo han intentado, fíjate que la obra más antigua de literatura occidental que se conserva, el poema de Gilgamesh, ya está hablando de ese tema y es un texto que tiene más de 5.000 años...
Taty: ¿Quién no se sintió de ese modo al menos una vez en su vida?
Gracias por sus comentarios, nos leemos.
Saludos
J.
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