Cuestión de humores

Comenzar diciendo que aquella era una situación inesperada, carecerá de sentido, ya que el decirlo no aportaría nada a su explicación. Es más, casi que complicaría un poco más aquello que, en definitiva, tendría que ser mucho más sencillo.

            La citación a compadecer ante el Gran Jurado estaba en un sobre cerrado, lacrado con las siglas inconfundibles del Ministerio del Humor. Después de tantos años, se habían percatado que ejercía sin la reglamentaria licencia de los tres sellos. Alguien me había denunciado, algún amante despechado, alguien que se hubiera ofendido por mi risa, o quien haya leído mi libro de memorias publicado varios años atrás donde dejaba bien en claro por dónde me pasaba las regulaciones del Ministerio.

            Nadie ajeno a la casta política puede hacer reír y reírse (de ó con los otros); los excluidos de dicha casta son incapaces de pronunciar palabra cómica alguna.

            Llevaba más de tres décadas hasta que, por fin, se percataron de su error.

            El último humorista libre del mundo (o del país, que, al fin y al cabo, siempre termina por ser lo mismo), caía, tras una guerra silenciosa, en las garras de la opresión.

            Lo sabía, aún antes de abrir ese sobre. Me condenaban al ostracismo, a las artes menores, o tal vez a conducir un taxi por el resto de mi vida. Y yo, que siempre me alimenté bien y cuidé de mis dientes, sabía que me quedaban varios años por vivir. Esa era mi suerte y mi fortuna.

            Al menos sé que, si he de abandonar mi profesión, lo haré con mis mejores galas.

            Porque así como sabía que éste día llegaría, me preparé para el mismo guardando los mejores chistes de mi cosecha personal para arrancarles a esos malditos burócratas, las suficientes risas que los envíen directamente a sus tumbas.

            Pasaré a la historia, aún a pesar de todo, ya sabrán sobre mí.