Siempre latente

Hasta donde llegaba a ver, con la sombra de la edad quemándome en los ojos, la plantación continuaba uniforme, casi alcanzando el horizonte. Solo que el horizonte era, para mí, más una ficción que una realidad.

            El sol me había castigado por abandonar a mi pueblo, a mi gente, a mi familia y mi lugar en el mundo; me quemaba poco a poco, con su incansable calor, los ojos, volviéndome un poco más ciego cada amanecer. Como una venganza lenta pero sin pausa; como un horror que se muestra y vuelve a ocultarse.

            Aún podía disimularlo, y fingir que desde donde me encontraba vigilaba la extensión completa del campo, las plantas de cacao y esos oscuros seres que servían para recogerlo. Esos remedos de hombres que hablaban en dialectos incomprensibles, pero que conocían su tarea y eso era lo único que importaba.

            Si supieran que estaba quedándome ciego, mi autoridad sería cuestionada. Por eso fingía. Para mantener las cosas como antes, con latigazos una noche, y doble ración de frutas la siguiente, para que me creyeran magnánimo. Para que continuaran trabajando bajo el maldito sol, que perlaba de sudor esas pieles de ébano que fácilmente podían confundirse con el fruto que recogían. Pero, claro, un kilogramo de cacao es mucho más preciado que una tonelada de esas personas.

            Y eran tantos allí, moviéndose bajo el sol, mirándome pestañar, quizás adivinando mi situación porque sabían hablarle al sol, quizá sabiendo que el látigo, cuando más duro pega, más fácil es que se rompa.

            Sin ignorar, por supuesto, que el miedo siempre puede un poco más.

            Sin ignorar que era el único hombre blanco en kilómetros de plantaciones a la redonda.

            Y que ellos eran tantos.

            Y el miedo.

            Siempre latente.

            El miedo.