En llamas...

Soy el único que sabe la verdad. Pero, a pesar de esto, no me siento ni más de lo que soy, ni mejor de lo que era en ese entonces. Cuando las cosas terminan por superarnos, lo mejor es dejarse llevar por la marea hasta las aguas más oscuras y profundas.

No estaba enferma, como todos creen. No deliraba cuando decía que el fuego estaba en su cabeza y los médicos repetían que no tenía fiebre. Porque ella hablaba de otro fuego, de algo más fuerte, más intenso, más suyo.

Los sabios matasanos, por supuesto, no estaban dispuestos a escuchar sus razonamientos. En cambio, yo, postrado en la cama contigua a la suya en el atestado hospital, la entendía. Comprendía sus palabras, la comprendía, a ella y a su sentir.

Hablar de amor sería ridículo, aunque, tal vez, hubiera algo de ello. Pero es imposible decirlo; si así fue, no lo pensé, solo lo viví.

Y solo lo sufrí, porque si el fuego de su interior, de su cuerpo, era tanto, no era porque quisiera expresarlo por la pasión, el deseo o la lujuria. Al contrario, tan poderoso fuego, llamas tan eternas como el recuerdo, estaban allí para proteger, en lo profundo de su ser, su corazón del más puro, blanco y sólido hielo.