Críticas

Arrancó la hoja del diario sin preocuparse por terminar de leer la crítica; le faltaba más de la mitad de la nota, pero ya estaba completamente asqueado.

Arrojó la pelota de papel hacia la esquina del atelier donde se acumulaban otras iguales, de diferentes diarios y tamaños. Todas asquerosas por igual.

Y esa no era la última. Aún faltaba que saliera a la calle a buscar el Revisor de las Artes, el semanario de artes más importante de la región. Donde, por supuesto, aparecería una nota sobre su muestra, la primera muestra en solitario que lograba luego de quince años de arduo trabajo.

¿Todo para qué? Para una seguidilla de críticas mediocres, insustanciales, cargadas de inexactitudes, que lo exasperaban, que le hacían arder la sangre hasta el extremo de anhelar el abandono de su pasión.

Pero no podía, su cuerpo no se le permitiría.

Continuaría creando, lo sabía, aún cuando lo compararan con personas que no daban con la talla de ser denominados como artistas, como ese tal Warhol a quien todos y cada uno de los críticos señalaban como su mayor influencia y maldito él si de casualidad conocía ese nombre…