Perfecto

Los días transcurrían en silencio, me percaté de ello por casualidad. Antes que lo piensen, no soy sordo. Mis oídos se encuentran muy bien según todos los análisis médicos.

El silencio provenía de otra parte, no era externo, no era ajeno, al contrario, bien al contrario. El silencio partía de mí mismo.

Si bien siempre fui ahorrativo con mis palabras, los últimos meses pude notar que el silencio crecía en torno a mí persona. Como una burbuja de jabón crece y crece antes de estallar.

La naturaleza y sus sonidos pausados, leves, sus susurros y gorjeos persistían en las mañanas, y a lo largo del día. El silencio no era, como llegué a creer en un momento, ausencia de sonido. Aquel era un silencio diferente, raro, como encantado, que recordaba más al frío y la soledad que a cualquier otra cosa.

Tal vez fuera porque las casas vecinas a mi refugio se erguían tan anónimas y apagadas como mi interior. Salvo el encendido ocasional de algún motor, el entrechocar de platos y cubiertos, que delataban la presencia de otros cuerpos, de otros seres, en las cercanías, era imposible percatarse de nada. Ni de tan siquiera los latidos de mi propio corazón.

Si recuerdo esa palabra, latido.

O el significado de epidemia, de silencio y soledad.

Pero no importa, los días continúan sucediéndose, uno tras otro, mientras las palabras se desvanecen y en el aire sólo queda su recuerdo junto con el murmullo de los insectos; y ese saberse cada vez más único, solitario y perfecto en medio de tanta cotidianeidad.

No soy sordo, mis oídos están bien. Tampoco estoy ahorrando palabras.

Yo fui quien llegó al silencio, y no el silencio a mí.

Y es perfecto.

Sí.

Soy perfecto.