Cartógrafo

Me decidí por ésta profesión el día en que, para celebrar mis 7.300 días sobre la tierra, llegó a mis manos un viejo Atlas que, según me comentaron, perteneció a muchas generaciones de hombres inteligentes y aventureros de mi familia. Sabía que era una falaz mentira, ya que mi familia, con suerte, apenas podía remontarse a un abuelo huérfano huido de un hogar para niños pobres del sur de Inglaterra.

Por supuesto, al recibir mi regalo, no dije nada.

Principalmente por temor a que mi benefactor decidiera retirara de mis manos tan preciado volumen cargado de las más bellas imágenes que alguna vez hubiera visto. Los mapas más exactos permitidos por los Colegios de Cartógrafos del Imperio luego de la locura de los mapas en tamaño natural.

Aquellas líneas me fascinaron de tal modo que dejé de lado mi anterior vocación, que no viene al caso siquiera mencionar, y dediqué todo mi tiempo a interiorizarme con la nueva ciencia.

Aprendí las artes de la escala y del dibujo, la simplificación de accidentes geográficos y la multiplicación de ríos. Ignoré ciudades completas y otras construcciones de mayor o menor tamaño, en busca de la perfección.

Fui reconocido, aclamado y olvidado cuando teoricé sobre la mejor forma de representar los contornos y las dimensiones.

Libros completos de mis estudios se vendían como si se tratara del alimento más necesario para nutrirse. Y, en parte, lo sé, lo eran.

Pero, como en toda historia, la tragedia se preparaba para mostrar sus garras. En forma tan subrepticia que apenas me percaté de ello hasta que no fue demasiado tarde para comprender lo que había hecho.

En una entrevista para un matutino pueblerino de poca monta, respondí, seguro de mí mismo y de mis saberes adquiridos y acreditados, que los mejores mapas no son los que ayudan a las personas a ubicarse, sino, por el contrario, lo son aquellos que nos ayudan a perdernos dentro de nosotros mismos.

Desde ese día, el humo de las hogueras iniciadas con mis libros nubla aún mis ojos…