Interminable

La de hace unos pasos, la rubia que camina frente a mí, la otra rubia un poco más adelante, la que crucé apenas salir de la casa, esa que tenía el suéter verde, y la del abrigo marrón que cruzó la avenida a mi lado. También, y como olvidarla, la morena que sonreía mirando el sol de la mañana, con la alegría jugando sobre su piel y la fantasía jugando en mi imaginación.

Seis mil historias de amor inconcluso por día, tal vez más, tal vez menos; número arbitrario, sí, pero suficiente para darle forma a la idea. Mis ojos se enamoran a cada paso que doy, con cada mujer que se cruza con mi mirada, incluso aquellas que nada saben ni imaginan.

Sobre todo ellas.

La de la argolla en la nariz, la que trabaja en la panadería, la que paseaba aquel perro, y la que la acompañaba hablando por teléfono móvil. La que respondió a mis ojos con una mirada de desprecio. La de más allá, la de más acá, las que están cerca, y las inalcanzables.

Todas, cada una de ellos, son mi amor imposible de concretar. Amor que nace, florece, muere y pasa al olvido en los pocos segundos que tarda una imagen en ser reemplazada por otra.

Un parpadeo, dos como mucho.

Y después hablan de que la esperanza no ha de morir jamás. Conmigo ha fracasado estrepitosamente, aunque mejoró con creces su habilidad para multiplicarse, para estar siempre latente.

Aquella, la de las pecas; la de los rizos; la de las botas negras.

Todas.

Cada una de ellas.

¿Cómo puede soportar tanto un corazón? ¿Mi corazón?

A veces creo que lo mejor sería arrancarme los ojos. Pero nadie me asegura que haciéndolo dejaría de ver las imágenes que se acumulan en mi memoria.

Seis mil historias de amor.

Inconclusas.

Todas.

Cada una de ellas.

Para siempre, mientras la rueda sea rueda y se mantenga girando.