37 noches

Treinta y siete noches, anotó en su cuaderno luego de arrojar al incinerador el frasco de pastillas para dormir.

Otro fracaso.

Los ojos rojos, venosos, cargados de cansancio y aburrimiento, lo miraron desde el espejo. Era humanamente imposible permanecer tanto tiempo despierto. Era ridículo, tanto que ni los doctores le creían cuando regresaba a contarles que sus indicaciones no habían solucionado el problema.

Ni siquiera luego de leer el diario de su insomnio, como llamaba a su cuaderno de apuntes, creían en sus palabras. Es fraguado, mentira, puras patrañas, decían. Como si alguien en su sano juicio fuera a escribir tantas cosas sobre la falta de sueño, la soñolencia, la pérdida de los reflejos y la vaguedad de los recuerdos.

El catálogo de remedios con melatonina artificial no era suficiente; los químicos, las pastillas, eran tan inútiles como el ibuprofeno 400 para el dolor de cabeza.

Treinta y siente noches insoportablemente largas, insípidas, repetitivas, regadas con litros de leche tibia, largas lecturas de historia medieval y música clásica. Evidentemente nada había surtido el efecto buscado.

Ni siquiera el pasar horas y más horas acostado en la cama, con los ojos cerrados y contando los puntos negros bajo los párpados.

Deseaba dormir. Lo buscaba con todo su espíritu. Pensaba sólo en eso.

Pero sabía que no lo lograría, que los sueños seguirían esquivándolo.

Por suerte, en su cuaderno, aún quedaban varias páginas en blanco que ansiaban verse cubiertas por su diminuta caligrafía.