El baile del silencio

Una gran incomodidad, eso era lo que sentía encontrándome rodeado por toda esa gente. Desconocidos vestidos de gala, imitando un antiguo baile ancestral, del que ni el nombre se conservaba, parecían divertirse sin miramientos.

Pero aquella sensación no opacaba lo otro que sentía, el saberme perseguido y la sensación de que un agujero negro (enorme, absorbente, frío) ocupaba mi estómago. Y la acidez se tornaba más que insoportable.

Escurriéndome entre los que bailaban recorrí los oscuros rincones del salón, asegurándome que nadie se escondía allí. Pero la sensación de que me observaban continuaba inmutable. No tenía hambre, pero mi estómago crecía y crecía, devorando lo poco de mi interior que aún permanecía en su sitio.

Es incómodo saber que tu cuerpo se consume desde sus entrañas teniendo que simular la alegría de la fingida cordialidad en una celebración de etiqueta a la que no recuerdas haber sido invitados; ni cómo habías llegado, con lo cual no sabían cómo podías retirarte. Ya fuera fin de año, doce de octubre o nueve de marzo, no importaba, la fiesta no debía ser interrumpida.

O todos se darían cuenta.

De lo incómodo que me sentía.

Del agujero en mi estómago.

Pero nadie notaría que me vigilaban.

El ese salón lleno de espejos y vacío de reflejos alguien me observaba.

Y yo, único movimiento entre tanta quietud, no sabía quién más estaba allí.