Calculadora

Nunca príncipe alguno apareció para despertarla del pasajero sueño. No era necesario, la bruja mala había muerto envenenada por su propia sangre. Dicen que fue el día en que, luego de discutir acaloradamente con su espejo, lo golpeó hasta romperlo y, en un acto reflejo, se llevara a la boca el pequeño tajo que se hiciera con el menique.

La belleza pálida, lánguida, de largos cabellos y pocas palabras, de Blancanieves, medraba en medio de la vejez de siglos de los mineros enanos. Dicen que vivieron felices un tiempo, todos juntos, en la pequeña casa de los hermanos.

Hasta que uno a uno comenzaron a enfermar, debilitándose, sin poder siquiera levantar una manzana para alimentarse. Era una suerte que tuvieran a tan bella adolescente viviendo con ellos, para ver algo realmente hermoso antes de exhalar el último suspiro.

Y los siete fueron seis.

Luego fueron cinco.

Más tarde cuatro.

Al poco tiempo eran tres.

Cuando dos de ellos quedaban supieron que todo había sido en vano. El último enano miraba sin entender el abultado vientre de la mujer niña mientras esbozaba en  un viejo trozo de lienzo el mapa que se le requería.

Blancanieves heredó la diminuta casa, el pequeño jardín del frente, el limonero en miniatura que daba sombrita en verano y la mina de cambón y hierro más grande de la comarca.

Pequeños detalles que explican su sonrisa melosa, el mechón de cabellos que cae como al descuido sobre su mejilla, y esas miradas entre pícaras y divertidas de cada mañana.

Del padre de la criatura palabra alguna se supo nunca.