En llamas

El techo de la casa estaba en llamas. No había otra explicación para el extraño fenómeno. La pintura de las paredes goteaba desde las alturas, cayendo sobre el suelo, manchándolo, quemándolo, arruinándolo definitivamente.

El revoque fino y grueso parecían sudar, también. A tanto llegaría el calor sobre la chapa incandescente, que evaporaba el agua seca años antes.

El calor resultaba intolerable, asfixiantes, desagradable.

Y aún no era siquiera mediodía.

Los ladrillos comenzaron a bailar al verse liberados de su prisión de cemento, arena y cal, amenazando con caer sobre cabezas desprevenidas, sobre automóviles mal estacionados o deudores fiscales.

Veía todo desde su asiento, en donde una nube de humo de incienso le envolvía el cuerpo, como si una capa protectora se tratase. Como si no tuviera nada más que hacer.

Pero las chapas, el techo entero, no parecían a punto de desmoronarse al igual que tampoco las paredes parecían interesadas en hacerlo; se mantenían estoicas en su sitio. Como un ridículo techo de chapa que, en definitiva, era. Como una simple pared de ladrillos que, mirándolo bien, era.

Sentía el lamido de las llamas, las caricias de las chispas y el calor del fuego dorándole la piel sin decidirse a seguir o no. Si quedarse o huir… si hubiera dónde huir.

Sintió nauseas, la respiración agitada y dolor de cabeza, punzante, sobre la sien. No había nada que hacer. Las llamas se volvían un solo ser con su cuerpo, acariciando lentamente cada uno de los poros de su piel.

La mayor dificultad para escapar de semejante situación era que, en toda la habitación, no había ni el más mínimo rastro de fuego.