El refugio (otro, no el mismo de siempre)

Van cuatro días de lluvias. Noventa y seis horas. Cinco mil setecientos sesenta minutos. Trescientos cuarenta y cinco mil seiscientos tres segundos, de ver caer gota tras gota. ¿El cielo no se vaciará nunca?

Ya no me quedan provisiones; mi ropa está húmeda; es imposible encender una fogata para secarme porque el techo del refugio está grietado, en consecuencia, el agua se escurre por los rincones.

Hace frío.

Y estoy lejos de casa…

Lo único que quiero es regresar, al calor, a la chimenea que no recuerdo sin funciona o es sólo decorativa. Pero con sólo pensar en ella siento un poco menos de incomodidad.

Siendo que no queda parte alguna de mi cuerpo que no esté mojada, bien podría arriesgarme a volver caminando. Para quejarme ante las incompetentes autoridades por el estado de los refugios. Para tomar un buen plato de comida caliente y ver la lluvia caer del otro lado del grueso cristal de mí estudio.

Porque no es lo mismo sentir la lluvia cayendo sobre uno mismo, que verla desde el calor del hogar riéndose de los que tienen que estar ahí afuera, mojándose en algún refugio destartalado.

No, no es lo mismo. Claro que no, nunca lo fue. No era necesario salir a comprobarlo.

¿Me animaré a volver bajo la lluvia o seguiré esperando a que despeje?

Mañana, de seguro, me decida…