Decadencia

Allí hay una pared. Imposible de ser vista, o tocada, en medio de tanta oscuridad. Pero la pared está allí, se siente, se hace presente. Ni una gota de viento distrae las hojas de los árboles. El leve murmullo del agua lejana es sólo eso, un murmullo. La pared está ahí, en algún lugar, cerca, casi al alcance, palpable pero al mismo tiempo lejana, intocable.

Las piernas y los brazos cansados por el tiempo se aúnan para inclinar el cuerpo avejentando hacia adelante, hacia la tierra. La última morada, junto a aquella pared.

Los ojos débiles, casi ciegos, muertos en parte detrás de las costras; los dientes flojos, moviéndose al ritmo de la respiración, y el ralo cabello de la coronilla estático, en la misma posición de siempre porque ni el huracán ha podido con ellos.

Aislado del mundo por sus sentidos arruinados, con el corazón debilitado en disputas constantes y superfluas, endurecido por la pasión de la traición venidera. Sintiendo, en todo momento, esa cercanía ineludible, esa pared asfixiante. Sin poder moverse ni para un lado ni para el otro; estático en tan incómoda posición.

Muerto en vida, o vivo pronto a la muerte, yaciendo sobre su costado, aletargado por la falta de fuerzas, la ausencia de aliento. En un sitio sin tiempo, un lugar sin espacio, desconocido e irreconocible. Con la agobiante presencia de esa pared infranqueable muy cerca del cuerpo, muy cerca.

Casi como si con la sola acción de estirar los dedos pudiera acariciársela, hasta la muerte misma.