Atajo

Sabía que si continuaba por esa ruta, terminaría por sucederle aquello. Lo sabía, si. Pero la opción, para evitar las aceras rotas y abandonadas de aquel solitario barrio, era dar un rodeo de más de treinta cuadras.

Y no tenía tiempo, ni ganas, de arrastrarse con su silla de ruedas, por todo ese camino extra.

Sabía que se quedaría atascado en uno de los pozos, con las ruedas atrapadas entre baldosas sueltas, o en el barro de un desagüe roto. Le había sucedido varias veces ya, y sus quejas frente al municipio habían recibido respuestas nulas.

Ser el único inválido en un pueblo de atletas tiene sus contras. Como el quedarse atascado, durante días, esperando la milagrosa ayuda de alguien que se dignara a pasar, de casualidad quizá, por esas calles alejadas de los salones de entrenamiento.

Perdía, de ese modo, el tiempo que pretendiera ahorrarse al cortar camino por ese falso atajo. Y ahora, con dos de las cuatro ruedas de la silla empantanadas, no le quedaba más que esperar por la ayuda providencial.

Bajó la cabeza hasta pegar la barbilla contra el pecho; habría llorado, pero sabía que era inútil, porque las lágrimas no sirven para atraer gente.

Por lo menos ésta vez, pensó, no llueve.