La culpa no es del chancho...

Una vez al día se detenía a ver el horizonte. O, al menos, intentaba despegar sus ojos de las interminables labores, las planillas, las tarjetas perforadas y las fichas N°3 que se acumulaban sobre su escritorio.

Una vez al día se permitía sustraerse de la infinidad de números y medias palabras que conformaban su mundo. Con las manos cansadas, los hombros caídos y la espalda derrotada por la esclavitud de la silla. Levantaba los ojos hacia donde recordaba que debía de encontrarse una ventana.

Una vez al día dejaba de lado el punzón, y con los ojos cubiertos de nubes, de sueños desfigurados y deseos olvidados en la oscuridad, pensaba en lo que había sido. Y ni siquiera estaba seguro de mirar hacia el lado correcto en medio de la oficina vacía.

Una vez al día deseaba estar en cualquier otra parte que no fuera ese lugar. Pero tampoco sabría qué hacer o dónde ir, si lograba salirse de esa rutina.

Una vez al día se preguntaba por qué no había participado en las manifestaciones contra la ley de reclusión de discapacitados. Creyendo estúpidamente que sus ojos no revelarían su condición.

Una vez al día deseaba estar muerto…

Al menos de ese modo estaría encerrado por propia elección.