Aquel día no hubo testigos

Una situación ideal, idílica diríamos, para no seguir llenándola de sinónimos. Era una situación diferente a las demás. Y eso ya es decir suficiente. Porque no siempre sucedía. No siempre. No.

Las murallas del ego y la esquizofrenia se confundieron con el vacío; en aquel instante todo podía suceder. O puede no suceder nada en lo absoluto.

Pero acabaría sucediendo. Si. Porque aún la voluntad más férrea necesita un descanso. Y el momento era el perfecto.

No había nadie en los alrededores. Las ventanas del cielo y los pisos superiores estaban a oscuras, nubladas, cerradas o tapiadas. No había testigos que pudieran elevar su voz, gritando, señalando diferencias.

Podía hacerlo, llevar el momento hasta el final y darle un sentido más o menos extravagante, más o menos bueno. Podía. ¿Lo haría?

Ni siquiera miraría con mis propias pupilas delatoras. El movimiento mecánico y conocido hacia la perfección se ejecutará por sí sólo. O, de otro modo, no lo sería.

Cerró, pues, los ojos y dejó hacer, intentando no percatarse de nada. Intentándolo con fuerzas, porque la astucia era mucha aunque las ideas escasearan.

Luego de que todo se detuviera, contempló los garabatos de aquellas letras escritas con apuro y poca tinta. Reconoció los párrafos de un cuento, el único escrito aquel año.

Por lo menos el único que recordara. Pero ya la aleccionada mano buscaba el encendedor en uno de los bolsillos del pantalón.

Meses de autocontrol había sufrido para evitarlo. Pero la naturaleza no puede negarse. Y la más mínima flama es suficiente para que el papel que nadie más había visto, ardiera por y para siempre.