Debemos continuar. Por alguna razón, debemos continuar

El viejo caminaba arrastrando los pies en la arena, haciendo su avanzar cada vez más lento, con una mano sobre el hombro de su nieto como única ayuda.

El niño miraba hacia el frente, donde sólo encontraba arena. Hacia atrás, el mismo espectáculo. Arenas y zarzas ardiendo bajo el sol.

—¿El pozo está cerca, abuelo? —preguntó el niño. El recuerdo de la última sombra que encontraran se confundía con el delirio de la fiebre solar.

—Un poco más adelante —decía el viejo—, sólo un poco más y verás. Un gran pozo. Agua fresca… Y dulce… Inmenso.

—Pero sólo arena veo.

—Y pensar que ésta región alimentó al mundo conocido…

—Si, abuelo, lo sé. Cuando eras niño esto se llamaba la pampa húmeda, era verde y estaba llena de árboles. Pero ahora solamente tú lo recuerdas, abuelo. Deja ya eso. Concéntrate en encontrar el pozo.

El viejo caminó en silencio, casi empujado por el impaciente y sediento niño.

—Se hace de noche otra vez —dijo el viejo, cansado del inútil avanzar.

—Tonterías, abuelo. Es pleno mediodía —respondió el niño, ya no sentía la pesada mano muerta sobre su cuello, ya no sentía nada. Igualmente, continuó.

Allí se quedó el viejo, en medio de la eterna arena, entre recuerdos de un pasado esplendoroso e inexistente. El niño caminaba en la misma dirección, deseando un pozo encontrar, y poco más.

Pasaron los días. El camino interminable carecía de final.

Fue la suerte, la providencia, alguna otra cosa, lo que logró reunir al desfalleciente niño y el pozo cuando, en su cansancio sin igual, tropezó en su lento andar, y rodó por una larga pendiente.

Cansado, derrotado, apenas se percató de que caía y no pudo detenerse, ni siquiera cuando vio pasar bajo su cuerpo una hilera de ladrillos y se encontró cayendo por un cilindro de roca que se oscurecía poco a poco.

De existir algo similar a la suerte, el niño estaría desmayado, sino algo más, cuando su cuerpo golpeó, finalmente, con el limo al fondo del vetusto aljibe.