La Pasión según Atacama

Atacama, mediodía, la cantimplora vacía, el sudor deshidratándome y el sol friendo mi piel…

¿Cómo es que llegué hasta aquí? ¿Cómo sé que estoy en Atacama y no en cualquier otro sitio que se le parezca? ¿Será por el tatuaje que recorre mis brazos? El mapa de Chile en carne viva, nace en mi hombro y muere en mi rodilla.

Otro tatuaje ocupa mi pantorrilla. Una criatura milenaria devora tierras, mitológicamente inexistente tragándose las montañas y el frío, el agua y el barro.

¿Huyo de ella? Es posible… ¿Por qué? No lo sé. Quizá sea mi creación y, en mi falta de recuerdos, no sepa otra cosa que debo huir, alejándome de todo.

Pero, sin agua, no resistiré mucho más. O eso creo.

El peso de las alas me molesta en la espalda. Alas inservibles, inútiles y débiles, que no resistirían el peso de un hombre. Ni de una mosca.

Porque mis alas no existen.

Comienzo a delirar.

Deliro o realmente viene hacia mí, atravesando el desierto, una murga de carnaval. Lo desconozco. Me detendré a esperarlo. Quizás ellos, entre sus ropajes recargados de adornos e instrumentos musicales que desconozco cómo funcionan,  puedan darme una respuesta a alguna de mis dudas.

Mientras llegan cerraré los ojos dejándome acunar por la sueva y tibia arena que ya me envuelve…