Sangre de mi sangre

Llenó una copa de vino con sangre de sus dedos, abriendo pequeñas heridas con algo parecido a un alfiler. Cuando la copa estuvo rebosante, la sangre cálida y aún burbujeante, con su aroma inundando la habitación, me invitó a beberla. A beber su esencia, su ser, su vida, para que compartiéramos la inmortalidad.

Tomé entre mis manos la copa que se enfriaba tan rápido como su rostro empalidecía. Le miré a los ojos para contemplar su seguridad, su ausencia de miedo. Confiaba que lo haría.

Acerqué lentamente la copa a mi nariz percibiendo el recuerdo del hospital, los años de servicio y agonías ajenas.

Sonreía confiado en que devoraría el jugo de sus venas. En lugar de ello, en vez de llenar mi boca y mi ser, le arrojé la copa al rostro esperando su sorpresa, su enojo.

La copa chocó y se rompió salpicando los restos del espejo en el que me contemplara momentos antes.