Paris

Podía ver toda la ciudad, los techos y las antenas, el cableado viejo y obsoleto y, un poco más abajo, la mugre acumulándose en los rincones de las calles. Desde allí arriba era una ciudad cualquiera, sin importancia, sin características particulares; pero sabía dónde me encontraba. No lo dudaba.

Gente pasaba junto a mí, abría sus alas y echaba a volar hacia el sol, como Ícaros obsesivos. Decían algo antes de partir, en voz baja, inaudible, un hechizo secreto de purificación y altura. Un mantra que los protegía, tal vez.

Había olvidado cuales eran esas palabras y nadie iba a decírmelas. Cuerpos sin rostros pasaban junto a mí, en una sucesión sin fin, para desaparecer entre las nubes amarillas del cielo verdiblanco.

Quería volar, quería irme, hundirme en los cúmulos de nubes, acompañado por mis alas. Pero no recordaba las palabras. S+olo me quedaba verlos partir. Porque, después de todo:

—Siempre alguien se va —sé que dije en voz alta sin que nadie se detuviera a responderme.