Bajo la playa, los adoquines

Caminaba sobre arena infinita, hacia adelante, hacia atrás, dentro un falso desierto que se contradecía con apenas mover la cabeza hacia uno de los lados. Hacia el mar.

Pero nada de bello había en una escena que podía pasar por idílica en el pasado, por un solitario caminante concentrado en sus pensamientos recorriendo la playa. No, nada de eso. Nunca más.

Le era imposible despegar los ojos del suelo, para disfrutar del oleaje y la espuma que ya no estaban allí, de las gaviotas y su lucha contra el viento. No podía hacer nada más que atender al lugar exacto en el cual acabaría apoyándose su pie con el siguiente paso. Y esto requería de toda su atención.

La playa estaba tan sucia que las jeringas manchadas de sangre con las puntas apenas disimuladas en la arena, eran la menor de sus preocupaciones; la mierda de perro y las botellas de vidrio rotas tampoco tenían sentido a pesar de que avanzaba descalzo. Había cosas peores.

Cosas que sus propios ojos eran incapaces de describir o aceptar como reales. ¿Qué era eso, por ejemplo, que acababa de dejar atrás? Eso con forma de triángulo, seis ojos y tan verde que casi podía confundirse con el marrón. ¿Y lo de más allá? Parecía un trozo de disco de vinilo viejo y rayado, pero se movía como el tentáculo perdido de alguna criatura exótica.

La ausencia de sonido era la peor parte.

Las gaviotas graznaban y no las oía.

El viento golpeaba la arena cacheteando los cuerpos de los animales muertos que se amontonaban en la antigua línea de la costa, pero él no lo sentía.

Sus pies se hundían en la frágil arena, pero apenas lo notaba.

Una sombra gigantesca ocultó el sol durante un segundo eterno. Levantó los ojos y no vio nada.

Se llevó las manos a los oídos, y cuando las retiró las encontró cubiertas de sangre.

El mar golpeaba sobre la arena, en silencio.

En silencio.